DIVERGENTE (Cacau Loureiro)

No profundo silêncio dos quadrantes da sala...

o meu silêncio é o maior.

No meu ultra-interior muitas vozes se confundem

promovendo ecos de indignação.

Tento articular as palavras ante a contumácia

das tuas palavras desconexas, ante o seu discurso

divergente.

Perante o amor complacente, há também os sentimentos

estagnados, areias que se movem em dunas mas que

os ventos dispersam e enchem meus olhos de lágrimas,

e enchem meus dias de angústia.

Quero seguir sem destino porque o ficar não me traz

movimento, não me promove a mudança, não me

promete transformação... deixar como estar também

é deixar partir.

Na dinâmica da vida sinto o mundo em suspenso,

tento acelerar os ponteiros do meu relógio antigo

que busca o passado e chora o presente.

Eu brigo pelo traço diferente, batalho pela diferença

que nos aproximou e que nos plasmou um mundo novo.

Eu te chamo para a luta em que me debato a sós e

desperto para a chama que precisa permanecer acesa

em nós, pois minha alma desperta precisa viver!...

A NOITE DOS BOÇAIS (Cacau Loureiro)

Há um correr nas ruas... um correr silencioso dos
que creem muito e o correr dos que creem em nada.
Olha para o alto ante o tormento da desesperança,
os céus falam... gritam para a terra degradada
que é preciso lutar, resistir...
Que sejamos, pois, a resistência na desesperança!
Os seres estagnados ainda não foram degredados,
a ordem imperiosa do progresso humano é partir.
Boçais nos perpetram a infâmia, a fome nos circunda
com a vingança nas veias, a ira varre as casas
edificadas no suor dos trabalhadores da última hora,
famílias edificadas no amor vêem-se em dissensões,
laços que se propunham eternos se equilibram no fio
tênue do ódio e do desentendimento, a liberdade que
nos fora cantos de paz hoje é chamativo para a guerra.
A irmandade dos homens presa no coto umbilical
dos que nasceram das armas, dos que perpetram o
mal como a chama da purificação aguardam pelo
holocausto em efeito dominó.
A bíblia queimada no egoísmo torpe dos detentores
da pseudo verdade sobrevive como palavra não como
ação, impulsão da passagem do Cristo pela terra como
a grande revolução.
Profetas de aduladores tecem os discursos sintetizados
nas redes onde os pescadores sangram suas mãos...
os arames farpados das guerrilhas disfarçadas de lei e
de ordem nas periferias edificadas pelo terror do
poder nos envolvem o pescoço como intimação.
Em derredor os grilhões dos falsos moralistas instilam
a separação.
O poder que nos cerca é podre, o poder que nos cerca é
cínico, o poder que nos cerca e sequestrador de almas,
é imoral, desnatural, tão boçal quanto aqueles que o instituiu.
A vitória embalada com tiros na noite escura prenunciaram
a morte do amor, a morte da liberdade, a morte do homem
pelo homem... porque o Brasil partido virou o país fascista.